quemvailer?

Obra Aberta

2007-05-29T02:37:00.000-07:00

Vou me perder de fato
pra ver se enfim me acho

Otimismo

2007-03-05T18:51:00.000-08:00

Ao menos penso que se me atiro da varanda, morro com vista pro mar.
Entre bocejos, me fascina uma criança ou o luar.
Mesmo quando o choro se sobrepõe ao riso, rego com os olhos minhas dores que em verde e semente ou flor faço brotar.
Reafirmo diariamente meu compromisso com a felicidade, que sabida, espera minha pressa acalmar.
E faço as pazes com o tempo...
E trago a festa para os olhos...
E redescubro que o que quero é já.

Me descascando faço a sorte me sentar.

Carnaval

2007-02-26T00:14:00.000-08:00

Estou virando um arlequim opaco.
Em qual esquina eu larguei meu bloco e encerrei minha festa? Vim atrás de máscaras que me respondem à sorte de dados. E fui criança medrosa, de pesadelo em pesadelo. Prefiria índios verdes, palhaços tristes ou odaliscas obesas a bate-bolas. Tenho guardado no fundo das minhas gavetas, segredos que se suicidam a cada piscar de olhos e uma incoerência que não me orienta nem me define em estilo literário.
Depois da quarta-feira de cinzas tudo é ressaca.
Vou me trancar cadeados, vou me perdendo chaves... que no carnaval seguinte, alguém pierrô-bailarina me reinvente.

Frasezinha

2006-12-26T09:16:00.000-08:00

Quisera eu escrever uma frase só, sem pronome, sem verbo, com palavrinhas,
frasezinha,
onde coubesse toda alegria e dor do mundo.
Que fizesse chorar e sorrir, que falasse pra mim, que dissesse por mim, que me envergonhasse, que calasse o grito e que fizesse chover nas mais belas lágrimas
todos os nós.
Que valesse por cheiros, flores e cores. Sendo em preto, que não excluísse o branco.
Escrita no diminutivo.
E que me salvasse a sensação de jamais terminar de escrevê-la embora nela eu colocasse o ponto.

...

2006-12-22T14:56:00.000-08:00

"Felicidade se acha em horinhas de descuido."

Amanhecido, com o sono de ontem ainda encubado, fez silêncio pra espiar o mau-humor que por ele passava. Já pessoa, até bebeu e fumou e fingiu gostar de frutas num café da manhã que valeu de almoço e talvez jantar. E viu chover e seguido o sol. E correu do vento e dirigiu faróis e lembrou que caminhar depois da praia dá uma sede de vida de quem já bebeu, de coca-cola com slogan grapette. Do alto de uma pedra, com o calor nas costas e os pés e mãos abertos para evitar a queda, ele entardeceu lagarto. Olhar descuidado pra perceber na sutileza das metáforas que o olho vê, o embelezar de cada dia. Anoiteceu brega. Fez abuso das conjunções pra refazer o caminho de quem sabe que com a soma dos dias se constrói a vida. Que ela se tece segundo a segundo. E que o espaço para a surpresa é feito por quem reconhece o branco, o eco e o infinito. E ele, que não esperava nada hoje, teve o dia atravessado por uma baleia.

Godot

2006-12-09T17:13:00.000-08:00

ESTRAGON
Não me toque, não me faça perguntas, não fale comigo. Fique!

VLADIMIR
Alguma vez eu o abandonei?

ESTRAGON
Você me deixou partir.
.
.

2006-12-06T09:30:00.000-08:00

A gota que cai
Tingindo o tapete
Faz graça por ser vermelha.
O que inflama os corações apaixonados
Não é a cor,
É o sangue.
Se eu me esvaziar
Talvez eu faça transbordar um copo,
Talvez eu escorra diluindo o amor.

Penso morrer um cadinho,
Dia sim, dia não.
.
.

Lamento Febril

2006-12-01T15:30:00.000-08:00

Tô me ausentando da gente
pra ver se assim eu dôo menos.
Vou descolorir meu cinza.
Marcar com novas cores
o preto-e-branco que a tua falta pintou.
Cada vez que você diz que vem
eu apronto minha alma pra te receber
e eu já nem acredito mais.
Jorrar poesia enquanto engano a solidão.
Voltar a ser.
Morrer no encontro do coração com o riso.
A minha paz pegou um atalho e se perdeu no caminho.
Chega de paliativo.
Cansei da sutileza metafórica.
Formamos imagens que se opõem usando o mesmo vocabulário.
Estou aqui, nu
despido de palavras,
pra quem tenha olhos pra ver e mãos pra tocar.

A vida é.

2006-04-13T16:51:00.000-07:00

Eu sinceramente espero poder reaver meus dias, meus planos, minha alma. Tanto trabalho pra erguer solidamente um estado e deixo-me desmoronar assim. Não sou suscetível ou ao menos não devo ser, ficar vulnerável, a mercê de dias ruins que insistem se repetir. Não quero mover meu barco sem a certeza do enobrecimento da viagem. Não quero ir embora sabendo que nós poderíamos estar. Não quero partir sabendo que nós. Nós.
Cantava pela quinta vez a mesma música triste, derramava pela última vez a velha lágrima torta.
.
.
.
Correndo contra o atraso constante, ele não reparou que tropeçava em postas de corações partidos e sorrindo buscava ao longe o que já era agora.
Parado contra a certeza vã da caminhada, ele só reparou, aos tombos, que o agora já não valia nada.
Desistir. Infeliz essa palavra. Prefiro Sempre.
Acabou cigarro! Merda.
.
.
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Enquanto dirigia à banca, pensei tanta coisa importante.
Sempre tive ótimo preparo corporal, coordenação motora, raciocínio lógico, um bocado de inteligência emocional e nenhuma, disse nenhuma memória.
Enquanto dirigia à banca, pensei tanta coisa importante e esqueci.
.
.
.
Ontem, jurávamos amor eterno, amor eternamente intenso, tesão perpétuo, cumplicidade mútua. Hoje, observo esgotado nossas promessas virarem lembrança. Amanhã,...
E eu que só queria morar no seu abraço.
Tempo. Senhor das conseqüências motivadas por uma causa. Irremediável destino que se faz cumprir. Tempo.
.
.
.

Cantava a mesma música triste então pela sexta, sétima, décima vez.
Derramava a mesma última lágrima que se fez penúltima, que se fez eterna.
Potências individuais que somadas eclodiriam orgasmo, catarse, aplauso, guerra mundial.
Pelo que fomos, pelo que somos, preenche comigo pra lá, depois, agora, Amanhã...
Me abraça, porra!

O tempo que dura

2005-07-06T13:48:00.000-07:00

- Me dá um cigarro!

- Oi?

- Me dá um cigarro, por favor!

- Você não fuma!

- Perdão? Quem disse? Fumo e muito!!! Quase 1 maço e meio por dia e em noites de festa chego a 2, imagine.

- Você está tremendo... Abstinência?

- Está certo. Eu tô tentando parar. Mas o lance é a bebida, toda vez que eu bebo eu ..OPA.. Na terapia não me deixam empregar o verbo fumar na primeira pessoa. Quase que eu falo e voltaria duas fases do tratamento.Desculpe, eu estou nervosa. Qual o seu nome?

- Bom, meu cigarro é FREE se é o que te interessa!

- Prazer.

E ficaram ali, quietos, por um tempo, ao som da moldura.

- Você já leu Violetas na janela?

- Como?

- Nossa, como cigarro me faz bem. Violetas, a peça. Já viu?

- Não, nunca li.

- Eu também, nunca vi. Só consigo me lembrar da imagem da Ana Rosa na peça fazendo a... Dona Violeta? Dei uns seis tragos e me sinto outra pessoa, sério.

- Uma pessoa melhor? Que bom. A Ana Rosa é quem?

Silêncio.

- Se eu volto duas casas cada vez que falo "eu fumo", quantas volto por estar aqui "fumando" , no gerúndio? Nunca gostei de terapia.

- Eu sou terapeuta.

Silêncio.

- Você é muito simpático apesar de tudo.

- Apesar de?

- Fumar FREE, ser terapeuta e não conhecer a Ana Rosa.

- Muito... obrigado.

- Fiquei pensando que se existe vida, existe todo o resto, pra frente e depois. Da morte, compreende? Como na peça. Então, senhor FREE, temos muita história compreendida nesses minutos compartilhados. O cigarro acabou.

O telefone tocou. Foi-se, não antes de apagar seu Marlboro Light no cinzeiro do consultório.

História Redonda sobre o Nada

2005-06-28T20:52:00.000-07:00

Poderia falar de amor, mas nessa fase da vida, não sabia sequer onde se encontrava o próprio. Poderia falar de dor, mas considerava a temática intensa demais pra seu momento morno. Pensou em saudade, mas há muito não experenciava a palavra. No mundo das grandes histórias, lutas, paixões, ele não se mobilizava com nada além daquele copo de café forte a sua frente, o barulho da TV ligada na sala ao lado e a tela do computador em branco, virgem, a espera do jorro de palavras. Ele, pelo contrário, nada esperava. Conformado, apenas revivia, entre um gole e outro, memórias cada vez mais distantes, menos suas, sem qualquer espécie de comprometimento ou identificação. Mero espectador de si mesmo. Como quem desiste, perde o trem ou a hora, ele desliga, sem pressa o computador e caminha em direção à sala de onde pode ouvir a voz de algum apresentador brega anunciar algum produto franco para sua mulher que, sentada na poltrona, dorme. A tempos ele não pousa os olhos sobre ela vendo-a de fato, dedicado. Gastando vida, tem se arrastado através dos dias e ali, na frente da figura apática e inexpressiva da esposa, não consegue esboçar nada além de um breve suspiro que não chega a incomodá-la. O apresentador brega deu lugar a um filme pseudo-pornô que inesperadamente o faz pensar em sexo. A inexistência do libido, que a muito se perdera, a completa dissociação do conceito à prática e a presença do flagra possível o fazem desligar o aparelho. Silêncio. No escuro da casa, caminha sem dificuldade até o quarto. Nesta noite, não escreverá nada, pois. Não quer ocupar-se ou outros com palavras tão sem propósito, sem alma. A luz, acesa assim de repente anuncia às suas retinas a mudança, assim como o barulho no corredor anuncia a presença. Ele deita, antes que ela o surpreenda acordado. Não mais se surpreendiam. Estavam ali, lado a lado como dois desconhecidos, que dividem o mesmo espaço, mas preservam todo o resto. Levanta, no susto, como quem acorda de um pesadelo. Nem sequer fechou os olhos. Ele, movido por um impulso, uma lembrança, como quem pega o trem ou chega na hora, refaz o trajeto de volta e encontra ali, o copo de café que lhe guarda um último gole. Frio. Liga o computador. Não antes de perceber o ruído da respiração feminina familiar ao longe. Como quem grita calado, deixa cair a cabeça sobre o teclado. Letras embaralhadas ao acaso marcam a tela ininterruptamente. As mesmas. Infinitas por aquela noite. E mais nada.

Nem Tudo é Permitido (Parágrafos)

2005-06-26T21:57:00.000-07:00

Profusão de idéias. Por que ele naquela noite não conseguia se deter em uma, apenas nessa. No fim todas as possibilidades de início para aquela história levariam aos mesmos casos e terminariam do mesmo modo. Acendeu um cigarro. Pensou, piegas... Verteu a cabeça atenta ao relógio, indicativo da morte, e percebeu, subitamente, que a história já estava sendo contada, escrita. Pensou, Sofia... Ele neste momento era narrado, no ritmo do verbo, não da vida, sem direito a discurso direto. Menos autor que personagem, mais revelador e pessoal que o próprio espelho. Pensou, Alice... Matou-se, para sua surpresa. Contrariando o fim esperado. Pensou, calado...

...

2005-06-21T19:49:00.000-07:00

Independência!!! Quantas vezes já discuti esse conceito e procurei aplicá-lo diretamente à "minha" vida. Ainda não tenho o direito de me utilizar desse pronome. A vida não é minha. Sozinho posso quase nada. Em pouco tempo, daqui a exatos 9 dias, atinjo a maioridade. A vida já me apressa a dar conta do hoje e dos sonhos, das causas e das expectativas. Sei por onde vou, gosto do caminho escolhido, mas seu fim amedronta. Menos pelo que é e mais pelo que pode ser, pela falta de contorno, de margem. Nunca gostei de trabalho sem moldura, de teatro sem rotunda, de cidade sem costa... Era confortável ter limites. Minhas necessidades agora esbarram justamente aí. Eu me mostrava complacente com a vida em torno e as pessoas se habituaram a me ver daquela mesma forma, a me tratar daquele mesmo jeito, a esperar esta ou aquela atitude e a reprovar duramente descuidos dignos de outros, não meus. Não estou para reprovações. Quero ter o direito de fazer minhas opções, de viver ao meu modo, de xingar ou matar, de quebrar a cara, de entrar em depressão, de não ostentar um sorriso amarelo, de ser quem eu sou. Tolero conselhos, no máximo. Mas esse é o discurso. Devo muito e preciso ainda. Mudar uma imagem, aos olhos alheios ou nossos é mais difícil do que começar do zero, da folha em branco. Quero esgarçar os limites pra além daqui, de mim. Quero a vida cantada, não a vivida. Quero viver a vida, não que a vivam por mim. Quero ser artista integralmente. Quero chegar na nascente. Quero pegar do fundo. Quero coragem.
Não vejo a hora de ser visita.

Engarrafado

2005-06-20T10:38:00.000-07:00

O tempo passa, estagnação. Me encontro parado a horas no mesmo lugar. E horas, no caso, é um recurso linguístico utilizado por esse autor que vos fala. dias. anos. tanto tempo. Penso que o "parado" é o pior estado em que uma pessoa pode se encontrar. Não caminho, não prossigo, estou aqui, PARADO, vendo as mesmas coisas, sentindo os mesmos sentimentos, respirando o mesmo ar, sintonizando as mesmas rádios, rindo das mesmas graças, poetizando da mesma maneira, as mesmas sensações nesse mesmo caderno. Pior, meu telefone, salvação, não toca! Ele me olha quieto, como se também tivesse desistido de sua existência funcional e optasse por não mais cantar, iluminar,vibrar. Tantas vozes, amigos, casos, calados ali. Não me importo. Gal grita tomando o espaço vazio. Deus, como eu prefiro Bethania. Não me importa, eu não importo, nada mais me importa... os carros começaram a andar!